Je t'ai eu ! Bras cassé !
Nez cassé !
Je te retourne !
Tous les ans, Dwight nous informe
des nouveautés dans le monde du karaté,
car,
s'il y a bien un truc propre à un art martial millénaire,
c'est le changement.
Comment puis-je vous présenter ça de manière claire ?
Vous êtes tous des yakuza,
et vous visitez le musée du tram de Lackawanna,
et vous êtes attaqués par les triades.
Comment les retenir en attendant du renfort ?
Optez pour une valeur sûre : Le coup à la gorge.
Impossible à parer ? Bon à savoir.
Non, c'est possible, je vous montre.
Un volontaire, Kevin !
Hors de question.
La dernière fois, t'as baissé mon pantalon
et t'as essayé de m'étrangler avec mon lacet.
Faux, je t'ai étranglé avec ton lacet.
Viens !
Sans vouloir vous vexer, le seul adversaire à ta hauteur,
c'est toi.
C'est exact,
sauf si j'ai la rougeole.
Disons que Dwight t'attaque avec un coup à la gorge.
Comment toi, Dwight, tu te défendrais ?
Facile, laissez-moi vous montrer.
Je m'attaque avec un coup à la gorge.
Il arrive.
Bloqué.
Je tords le poignet ainsi.
Et l'autre main ? Il en a deux.
Bien vu, deuxième coup à la gorge.
J'absorbe le coup.
Un coup à l'aine.
Riposte, parade, coude dans le ventre.
Coup dans le nez ! Non, pas question !
Mon Dieu, il te fait passer pour un idiot.
C'est vrai, mais plus pour longtemps.
Coup de pied !
Pas encore !
Abandonne !
T'as raison, j'en peux plus !
Vous vous valez tellement, qui aura le dessus ?
Il ne faut pas oublier,
il y a toujours
ce qu'on appelle l'élément
de surprise.
Je dirais que ma forme d'art favorite
est un mix entre sculpture et one man show.
J'ai fait un one man show. J'ai déchiré.
- Ça devait être marrant. - Ça l'était.
C'est quoi cet email qu'on a tous reçu ?
Sois plus précis, je reçois quasi 8 emails par jour.
Celui-ci : "De David Wallace aux employés de Dunder Mifflin".
Sympa.
"Vous avez dû lire le journal.
"Ce n'est que spéculation.
"S'il y a du concret, vous serez les premiers informés."
On a le journal ?
Le vôtre ? Je devais l'enterrer.
Tu l'as fait ?
C'est le Wall Street Journal en ligne.
Le Wall.
J'ai trouvé l'article.
"En cette journée marquée par les CA de crise,
"celui de Dunder Mifflin n'étonne personne.
"Selon la rumeur, ils vont dé..."
et l'article s'arrête là.
Il faut payer 1,99 $ pour lire la suite.
Je me demande ce que ça dit.
Tu plaisantes ?
Je m'en occupe.
Thon m'a devancé.
"Selon la rumeur, ils vont déposer le bilan."
C'est impossible.
On va tous être licenciés.
Ça peut vouloir dire beaucoup de choses.
Une simple restructuration, par exemple.
C'est affreux.
Ou ça signifie la fin de Dunder Mifflin.
Voilà une théorie intéressante.
Bon...
vous travaillerez à la ferme Schrute comme épouvantails humains.
C'est mal payé et sans syndicat.
Désolée, David est en réunion.
Espionne-le.
Mon Dieu ! Ça pourrait être marrant.
Je lui dirai de vous rappeler.
Bien, on se voit chez le daron.
Il est occupé, il me rappelle plus tard.
Michael, ça va ? Tu as vomi ?
Non, j'ai fait caca, tu sais comment je suis.
Mais ça sent le vomi ici.
Monde de fous, plein d'odeurs.
Et si c'était notre dernier jour ?
Et si on se revoyait plus jamais ?
Erin me plaît.
Voilà, c'est dit.
J'espérais qu'elle m'invite, mais ça ne s'est pas
passé comme prévu...
Il est temps pour le Nard-Dog
de prendre les choses en main.
Faut faire quelque chose, ils commencent à perdre les pédales.
Il faut leur changer les idées.
Du nouveau sur Youtube ?
Même un truc mauvais.
J'arrive pas à réfléchir. J'ai besoin des Mullins.
Selon Wallace, ce sont des rumeurs, non ?
Aucune raison de penser que la société va mal.
Alors, si toi et moi continuons à travailler,
ils suivront.
Comme des moutons.
- Qui pissent sur ton pantalon. - Jolie rime.
C'est quoi, le planning du jour ?
Aujourd'hui...
réunion mensuelle du personnel.
Génial ! En route pour la salle de réunion !
Voilà le topo : Aucune nouvelle pour l'instant,
alors reprenons le travail.
Je suis un peu tendu, oui, mais travailler nous fera du bien.
Je ne glande que lorsque tout va bien.
Les clients doivent utiliser le code reçu sur Internet.
Il n'y a pas de différenciation entre la lettre "o"
et le zéro, mais on y travaille. Soyez attentifs.
Il a besoin de moi. Siège réservé à jamais.
OK, super.
Aussi...
Quoi ?
- Quoi ? - Il s'est passé quoi ?
- Du nouveau ? - Un meurtre a été commis !
Quoi ?
Un meurtre a été commis...
à Savannah.
Les jeux
ont le pouvoir de faire oublier les soucis.
Touché-Coulé m'a aidé lors du divorce de mes parents.
Dr Maboul m'a aidé pour ma vasectomie.
Mon opération, je veux dire.
Je pense...
que je n'aurais pas supporté ma rupture avec Holly
sans le morpion.
"Belles, Bourbon et Balles. Un jeu de société meurtrier."
Trop cool. Chacun incarne un personnage,
on se balade, on essaye de trouver le coupable.
Ça serait pas, comment dire... une mauvaise idée ?
Je décide, c'est mon domaine. On parle de meurtre, là.
On s'était mis d'accord sur ce sujet.
Tube Ville. Tu m'en dois une.
Co-diriger demande des concessions. Il faut choisir ses batailles.
L'une d'elles...
fut d'interdire à Michael d'installer des tubes
à travers tout le bureau, pour y mettre des hamsters.
Il voulait appeler ça Tube Ville.
Effectivement...
je lui en dois une.
Le 5 août 1955.
Une triste journée à Savannah.
Le magnat local, Bill Bourbon, a été tué hier soir,
et vous êtes tous réunis pour lui rendre hommage
maintenant qu'il n'est plus.
Mais ce n'est pas votre seul but.
Vous devez démasquer la crapule qui l'a assassiné.
C'est ridicule.
Pas de bouffe si vous partez.
- Y a quoi ? - Sandwichs.
- OK. - Et mini-carottes.
Voici les cartes avec vos personnages.
Prenez-en une et faites passer.
Et voici les accessoires. Certains personnages en ont.
Sur votre carte est indiqué
qui vous êtes et quel est votre alibi.
Le reste dépend de votre imagination.
Si vous parlez lentement dans la vraie vie,
votre personnage pourrait avoir reçu un coup de sabot dans la tête.
Cool, je vais essayer ça.
Soyez inventifs.
- T'es qui ? - Nellie "la Lubrique" Nutmeg,
"une jeune et pétillante bourgeoise, amatrice de scandales."
- Coquin. - Et toi ?
"Nathaniel Nutmeg, le barman de la ville...
"et le frère de Nellie."
J'aime pas ce jeu. Ça fait peur.
- Ça fait pas peur. - J'aime pas mon personnage.
T'es qui ?
"Voodoo Mama Juju, la sorcière des marécages de Savannah."
- Ça me met mal à l'aise. - C'est pareil pour moi.
Je dois incarner Caleb Crawdad,
le beau gosse.
Chaque soir, une femme différente.
À être reluqué,
à devoir flirter, embrasser...
et câliner.
Je les fais se sentir belles.
Qu'est-ce que c'est que ce truc, je déclare ?
Mon Blackberry. J'essaye d'avoir du nouveau.
Michael qui ? Moi, c'est Caleb Crawdad, je déclare.
Inutile de le dire, c'est évident que tu déclares.
On parle comme ça dans le sud.
Sur qui tu bases cette idée ?
Sur Bambi, je déclare.
Sur ce, on passe aux choses sérieuses ?
Je commence.
"Je m'appelle Deborah Utante,
"Deb pour les intimes."
Bien trouvé.
"Deb-Utante".
"Bill Bourbon était mon oncle.
"Je lui aurais jamais
"fait plus de mal qu'à une mouche."
Sympa, l'accent. On dirait Forrest Gump.
C'est faux.
En fait, si.
T'as quelque chose du Panhandle de Floride,
alors que tu veux plutôt un accent de Savannah,
qui fait plus mélasse,
comme si ça débordait de ta bouche.
Fais le chef suédois.
Je connais pas. De quelle province ?
Il vit rue Sésame, abruti.
Je suis censée dire quelque chose à Pam...
enfin, Deb.
"Je vous ai entendue demander au majordome
"où était rangé le pistolet."
Attendez.
C'est moi, le majordome. Tu nous espionnais ?
Vous, les riches, pensez pouvoir tout faire à la classe ouvrière.
- C'est pas politique. - J'empoisonnerai vos repas.
Je crois avoir quelque chose à dire à Miss Beatrix Bourbon
si elle veut bien.
Mon vieux ! Que la fête commence !
Je crois...
que le jeu marche bien.
Ils sont dans leur personnage.
Vous...
- Je me suis trompée. - Désolé du retard, quoi de neuf ?
Monsieur,
un meurtre a eu lieu,
et vous êtes suspecté.
Deux secondes. Je m'installe et je reviens.
Très bien !
Personne n'était dans la cave à vins.
Bonjour, jeune femme.
Il serait négligent de ne pas demander
à la belle jeune femme un rendez-vous ce week-end.
Ça a l'air bien, chéri.
Super !
Le rendez-vous est pris.
Voodoo Mama Juju,
vous flirtez avec les sciences occultes.
C'est pas ma faute. J'ai été exposée à Harry Potter.
Je sais que c'est vous.
C'est pas elle.
C'est jamais la plus suspecte.
C'est jamais non plus la moins suspecte,
puisque n'importe quel idiot la suspecterait le plus.
Par conséquent, je sais que le tueur est...
Phyllis,
alias...
Beatrix Bourbon.
La personne que je suspecte le plus moyennement.
Ça te dirait de sortir...
avec moi ?
On pourrait s'embrasser près des chevaux.
La Nellie est toujours partante pour s'ébattre dans le foin.
Et un plan à trois ?
Mon boudoir est toujours ouvert.
Cool.
J'ai peur d'avoir invité Nellie la Lubrique, et pas Erin.
Ce qui serait moins séduisant, vu que Nellie ne dit jamais non...
et qu'elle pourrait être la tueuse.
À suivre avant...
J'ai reçu un mail du siège,
demandant à la compta de cesser de payer nos fournisseurs.
Ce qui veut dire ?
Peut-être rien, mais ça pourrait...
C'est quoi cet accent yankee bizarre qui sort de ta bouche, fiston ?
On est à Savannah.
Cette...
plan... planta...
Cette plantation...
on est à court de billets verts...
et on a des problèmes pour payer...
ceux qui nous donnent les graines et la terre.
On peut pas payer.
Je peux pas...
Ça peut signifier beaucoup de choses, mais c'est sans précédent,
donc c'est inquiétant.
Je retourne bosser.
Je vais passer à un indice énorme. C'est parti.
À ce moment, vous avez compris que Beatrix Bourbon était la tueuse.
Quoi ?
Je m'en sortais bien.
Vous y croyez ?
C'est une fausse...
C'est une fausse piste.
On connait toujours pas le tueur.
Nellie Nutmeg, revenez par ici !
Je peux pas le faire seul.
Voodoo Mama Juju !
Je vais faire quoi ?
Alors, le siège est toujours en réunion.
Ça pourrait être bon signe.
Kevin va nous donner son avis sur la situation. Écoutez tous.
C'est un jour de travail, et vous travaillez ici,
donc travaillons.
Jim, qui nous dit de bosser,
je trouve que c'est un très bon signe.
Arrête de parler pour rien dire.
J'ai rédigé les cibles de vente...
Je crois bien que vous me prenez pour un autre.
Je suis Caleb Crawdad.
Vous avez filé bien trop tôt.
Il faut rouvrir l'affaire.
On la rouvre pas, elle est classée.
C'est faux.
Franchement, je suis pas surpris.
Beaucoup de preuves semblaient basées
sur des calembours.
Comme dans Week-end chez Bernie.
Trop marrant. Le type est mort tout le long.
Je l'ai pas vu.
En parlant de week-end,
emballée par notre rendez-vous ?
Bien sûr, Nathaniel.
Où m'emmenez-vous ?
Le meilleur grill de Savannah.
Savannah ?
Ça fait une trotte de Scranton.
Un vrai rencard ?
Et toi ?
Carrément... pas.
J'y croyais vraiment.
Donc, j'étais impatiente, mais en fait...
c'était pour le jeu.
C'était bien de l'eau ? Pas de l'acide ?
Je vous ai déjà dit qu'il faisait trop sombre pour voir.
- Arrête de jouer avec moi, Crawdad ! - Ce n'est pas un jeu, c'est ma vie !
- Vous allez trop loin ! - Répondez !
- Vous allez trop loin ! - Non, vous !
- Je pense que Michael a craqué. - Ou il est coincé dans son perso.
C'est quoi, le pire ? Craqué ou coincé ?
Les deux.
Les deux sont pires.
Ça va aller, c'est une bonne société.
On va arranger ça.
On s'en sortira.
Et si on perd nos boulots ?
Je réfléchis à une solution où tout se finit bien,
mais j'en trouve pas.
Deb, que diable se passe-t-il ?
T'as des vertiges ?
- Pas là. - Impossible.
Nous devons vous amener chez notre vaudou de suite.
Allez.
- Allez ! - Je devrais y aller.
Où allons-nous, Caleb ?
Chez...
Mama Juju Boo-Boo.
Je peux...
Je ne vais pas demander quoi, mais plutôt pourquoi.
Car c'est la reconstitution d'une scène de crime.
Je fais le mort, ce sont des bouts de cerveau.
- La ferme, t'es morte. - Je peux te parler ?
- Pas de Michael ici. - Caleb !
- Aujourd'hui... - Non, la ferme !
Ils ont besoin de ce jeu !
Laisse-nous jouer à ce jeu débile, d'accord ?
Vous m'avez surpris !
Bon sang, mon cœur a failli bondir hors de ma poitrine.
Que puis-je faire ?
Wallace au téléphone, il vous rappelle.
- L'inspecteur Wallace ? - Je crois pas.
Je pense que c'est David Wallace de Dunder Mifflin.
- Dites-lui que je suis absent. - Tu vas pas répondre ?
Je ne réponds qu'à l'inspecteur Wallace,
car j'ai un corps tiède à côté.
Je le prends.
Excusez-moi de rappeler si tard.
La situation n'est pas très claire, on n'a encore rien décidé.
Mais, si je peux être franc...
Ça va mal, on s'attend à la faillite d'ici la fin de l'année.
Insolvables.
Alors, tu sais...
Désolé, je dois y aller.
- On reste en contact ? - Entendu.
Tant que tu es là,
je travaille sur une brochure pour des supermarchés,
et ce serait un gros contrat.
Écoute, tu sais quoi ?
J'ai autre chose en tête, mais c'est super.
Continue, je dois y aller.
Salut.
Du nouveau ?
Rien pour l'instant.
C'est pas bon...
Il y a des mauvaises nouvelles.
Il y a eu un autre meurtre.
Un meurtre, dites-vous ?
Je déclare.
Tous en salle de réunion.
C'est obligatoire ?
Super.
Un meurtre piquant...
- Rentrez là-dedans ! - Je déclare.
C'était le bon jour pour avoir deux directeurs,
car si vous êtes une famille coincée sur un canot en plein océan,
un parent pourrait vouloir continuer à ramer.
Mais si l'autre parent veut jouer à un jeu,
il n'est pas fou.
Il le fait pour les enfants.
Et ça, je l'ai compris.
Il y a eu beaucoup de meurtres
et beaucoup de mystères.
Mon petit cœur ne peut en supporter plus.
Je n'avais pas travaillé autant depuis bien longtemps.
C'était pas moi !
Tout le monde se calme.
À trois, on pose tous nos flingues à terre.
J'ai des arbalètes.
On pose toutes nos armes à trois.
- Prêts ? - Oui.
Un...
Deux...
Trois.
Andy était en fait un agent double,
et à ce moment, Dwight a révélé
qu'il était aussi un agent double.
C'est là que Michael leur a annoncé qu'il était,
devinez quoi...
un agent double.
Et il est 18 heures.
Sérieux ?
C'était pas moi !
J'irai pas en taule pour ça !
Je voudrais rentrer.
Prends les clés dans mon sac, démarre la voiture.